Diecinueve veces muerto, veinte veces vivo,
sangrante bola de fuego roza nuestra calma,
la silencia, por eso no te beso, te escribo,
esperando que un sol índigo roce mi alma.
Hay gatos más eficaces que tú en mi tejado.
Dejado de todo, libre de nada, maldito,
vuelvo a verte y mis fantasmas rompen en un grito
que hace temblar hasta al mar más enfadado.
Llegan flores para derribar los muros
solo necesitan sol, agua y fortuna;
yo también, a parte del arte y mi luna,
mucho premio para huesos tan oscuros.
Cuando le recetan a algún chico cuerdo
para su tristeza una lobotomía,
cuando su problema solo es la apatía
del mundo humano, él siempre en desacuerdo.
¿Y si florece mi mente en primavera?
Bajo de este puente; sorprendente; sin saltar.
Bésame fuerte, va a empezar la tercera
guerra mundial y a la tercera todo suele explotar.
Solo voy a dejar, una calavera,
sucia, podrida, con mucho por crear.
Bésame fuerte, la vida es muy efímera,
luego viene la muerte y ya no puedes besar.
El tiempo se te hace más largo, y más pesado. Todo alumbra menos que una vela sin oxígeno. Cada vez me caigo más rápido, y sin freno; sueno cada vez más triste, y más apagado.
En mi pecho, cristales clavados, ansiedad;
mi cabeza la gobierna la desesperanza;
llevo así ya demasiado tiempo, la verdad,
vivir cada vez pesa menos en la balanza.
Sangro cada vez que pienso que ya no me quieres, o que prefieres estar lejos de mí, un rato. Tiemblo cuando pienso que otro será más barato; cuando necesite tiempo, espero que esperes.
Creo que quien creó este universo estaba loco, o en algún momento todo se ha torcido mucho. Cada vez que cualquier cosa me deprime un poco, pienso: "Hace tiempo que no sé por qué cojones lucho".
Pero esto es así, siempre subidas y bajadas, tengo pesadillas que no puedo recordar. Solo espero que tus piernas hoy no estén cansadas y me dejen que las use un rato como hogar.
No puedo abrir; la puerta araño,
todo me hace daño; y no hay mañana.
Hoy no subo la persiana, todo me agobia;
vosotros amais la vida, yo le tengo fobia.
Sangro cada vez que dices no, y no hay herida;
llevo veinte años y no encuentro la salida.
¿Esperanza? Yo ya la he dado por perdida,
hoy no sale el sol, no tengo ganas de la vida.
Tengo a mi conciencia a cuatro patas, atada,
buscando coartada que excuse toda esta mierda.
Buscáis la fachada, siendo un cero a la izquierda,
ya no os puede salvar nada.
Son tus temores las cárceles
que encierran a tu alma muerta,
y yo llamando a la puerta
sabiendo que tú me hueles
y oliendo ya tu saliva.
Deseos, tiempo, sativa,
tus cosquillas y mis dientes,
con todo lo que me sientes
es normal que ya no escriba.
