Colores que caen desde el cielo.

Están naciendo soles verdes sobre la faz de la tierra,
sus propios planetas alumbran con consciencia pura
y el relámpago de luz que la herida podrida cierra,
torna la senda menos oscura, y retorna cordura.

Tomad, mi armadura, yo ya no la quiero más;
enloquecido en la amargura corro persiguiendo a mi ego.
Lo cazo, y en mi dentadura ruge un "¿¡Por qué no te vas!?"
Después lloro, apilo sus trozos y los lego al fuego.

Siento que en ese momento la ansiedad se entierra,
se destierra, y junto al viento emana de mí un humo lento
que a la esperanza me aferra, muy pronto estaré contento,
supongo; o más bien, presiento que arrasaré en ésta guerra.

Y cuando la ardiente llama de mi sol se prenda espero,
poder estar a la altura y evitar locura; quiero,
ser todo el Todo en un ser, sin dejar de ser guerrero;
para así poder vencer, al que un día fue Lucifer.
Y en hogueras ver arder, su mayor poder; dinero.

Que ardan sus imperios y no nuestros bosques.

Despegues.

Ya no sé si puedo con la realidad bastarda,
que farda de algo muerto, que acabará podrido.
Si tienes los ojos abiertos es normal que arda
tu alma; ella ya lo sabe, todo está perdido.

Solo quedan ruinas de arte viejo añejo puro,
e inútiles copiándolas hasta hacerlas cenizas.
Novelas hechas trizas por personas enfermizas,
hambrientas de dinero y con el cerebro oscuro.

Yo canto sólo, como siempre, siempre lo mismo.
Envuelto en humo y mis locuras en mi habitación,
yo y solo yo, sólo, mostrando mi egocentrismo;
sangrando versos con pasión y sin compasión.

Pájaros me están cantando... ¿Querrán que les siga?
Hay mucho optimismo camuflado en mi locura;
Duele cuando tu armadura pesa y da fatiga
consigue que tu mente consiga su propia cura.

Cucarachas

Otra vez más, otra mañana, como un río de mierda recorre las calles, la humanidad; con mil caretas diferentes, escondida en mentiras, en traiciones... Rebosa, líquida ante mis ojos, por vuestros poros, cada vez que os veo gritando para llamar la atención por miedo a convertiros en nada.

Masas repugantes de grasa y celos, absorbidos por las modas, comprando, vendiéndose y desaprovechando o matando todo lo que aún sirve. La basura al menos se puede reutilizar y dar vida a algún árbol usada de abono; no vosotros. No vosotros que, al revés, envenenáis el mundo, pudriendo lo que os rodea para ir a otro lado cuando ya esté muerto. Como un virus.

Veo sus insignificantes caras, ideando durante un rato cómo arreglar una grieta en el suelo. Es su trabajo, lo que se requiere de ellos. Es decepcionante pensar en que todos los que te rodean son peones, (y tú también). Pero el problema siempre viene de la raíz; y obreros, el asfalto no es lo que hay que arreglar, lo roto es quien lo pisa.

Noches

Diecinueve veces muerto, veinte veces vivo,
sangrante bola de fuego roza nuestra calma,
la silencia, por eso no te beso, te escribo,
esperando que un sol índigo roce mi alma.

Hay gatos más eficaces que tú en mi tejado.
Dejado de todo, libre de nada, maldito,
vuelvo a verte y mis fantasmas rompen en un grito
que hace temblar hasta al mar más enfadado.

Flores

Llegan flores para derribar los muros
solo necesitan sol, agua y fortuna;
yo también, a parte del arte y mi luna,
mucho premio para huesos tan oscuros.

Cuando le recetan a algún chico cuerdo
para su tristeza una lobotomía,
cuando su problema solo es la apatía
del mundo humano, él siempre en desacuerdo.

¿Y si florece mi mente en primavera?
Bajo de este puente; sorprendente; sin saltar.
Bésame fuerte, va a empezar la tercera
guerra mundial y a la tercera todo suele explotar.

Solo voy a dejar, una calavera,
sucia, podrida, con mucho por crear.
Bésame fuerte, la vida es muy efímera,
luego viene la muerte y ya no puedes besar.

Basureta.

El tiempo se te hace más largo, y más pesado. Todo alumbra menos que una vela sin oxígeno. Cada vez me caigo más rápido, y sin freno; sueno cada vez más triste, y más apagado.

En mi pecho, cristales clavados, ansiedad;
mi cabeza la gobierna la desesperanza;
llevo así ya demasiado tiempo, la verdad,
vivir cada vez pesa menos en la balanza.

Sangro cada vez que pienso que ya no me quieres, o que prefieres estar lejos de mí, un rato. Tiemblo cuando pienso que otro será más barato; cuando necesite tiempo, espero que esperes.

Creo que quien creó este universo estaba loco, o en algún momento todo se ha torcido mucho. Cada vez que cualquier cosa me deprime un poco, pienso: "Hace tiempo que no sé por qué cojones lucho".

Pero esto es así, siempre subidas y bajadas, tengo pesadillas que no puedo recordar. Solo espero que tus piernas hoy no estén cansadas y me dejen que las use un rato como hogar.

Inesperanza

No puedo abrir; la puerta araño,
todo me hace daño; y no hay mañana.
Hoy no subo la persiana, todo me agobia;
vosotros amais la vida, yo le tengo fobia.

Sangro cada vez que dices no, y no hay herida;
llevo veinte años y no encuentro la salida.
¿Esperanza? Yo ya la he dado por perdida,
hoy no sale el sol, no tengo ganas de la vida.

Tengo a mi conciencia a cuatro patas, atada,
buscando coartada que excuse toda esta mierda.
Buscáis la fachada, siendo un cero a la izquierda,
ya no os puede salvar nada.

Tiempo

Son tus temores las cárceles
que encierran a tu alma muerta,
y yo llamando a la puerta
sabiendo que tú me hueles
y oliendo ya tu saliva.

Deseos, tiempo, sativa,
tus cosquillas y mis dientes,
con todo lo que me sientes
es normal que ya no escriba.

Eme

El brillo que hay en tus ojos
muerde mis tristes miradas,
entre tus labios, despojos,
humo. Tus alas cansadas
ya no vienen cuando silbo;
no supe qué era el amor
hasta que probé tu olor
bañada en kritikal bilbo.

Siento que miento si digo
que el viento es más agradable
que diez minutos contigo.
No soy una mente estable
ni tengo muchos recursos,
pero si un par de discursos
que eyaculará tu alma.
Siente la calma en mi pluma,
fuma, que no se consuma,
suma y siente que la espuma
es, y tú eres parte de ella,
exacto, como esa estrella
que siempre besa a la luna.