Cabrón.

Ando enfadado; yo contra el mundo,
tantas presiones; que así no cundo.
Tantas palabras, siempre vacías,
que se repiten, en mi cabeza.
Tanto humo negro, que me rocía;
me atrofia el alma, me da pereza.

Si por mí fuera, yo sonreiría;
si por mí fuera y, poder pudiera
comerte entera, soy una fiera;
a ver si curas ésta apatía.

A ver si se calla el color negro,
a ver si la navidad alegro.
A ver si al fin, se va la oscura;
careta mía, de caradura.

A ver si me porto bien éste año,
a ver si con Santa Claus me apaño,
que luego dice “eres un cabrón";
y aquí me quedo, con mi carbón.

A ver si me llega un buen presente;
alguna musa, viento de frente;
pero que se me haga diferente.

Alguna que se venga de cena;
que no sea un polvo, y adiós muy buenas.
Que me devore todas las penas.

Y si no viene,
pues que no venga,
no regalaré el corazón.

Y si no viene,
me vale verga,
yo voy a seguir, siendo un cabrón.

Cinco sentidos.

Tus ojos siempre miraron con esperanza.
Tu lengua siempre me supo a la libertad.
Mentí cuando decía sentir la tardanza,
y antes o temprano, sabrías la verdad.

Tu pelo olía, siempre a canela.
Olía como imaginaba un hogar,
que hiciera infinito éste olor que consuela,
cada podrida herida, que anida en mi cantar.

En tu piel había tacto de gloria suave;
donde sin duda podría quedarme a vivir.
Siempre besarla fue mi mejor jarabe,
para sangre caliente, y mi lengua de faquir.

Tu voz siempre fue la mejor melodía,
no solo la música a las bestias calma.
Pues solo por tus palabras moría,
arrancabas la apatía, de los huecos de mi alma.

Poco a poco.

Sigo vivo y sigo viendo
vuestra ignorancia, sufriendo
vuestra eterna edad del pavo.

Sigo arrastrando el vacío
al curso siempre del río,
en contra de tus esclavos.

Sigo rompiendo el esquema,
sigo sintiendo otro tema
al que acostumbran tus labios.

Sigo siendo diferente,
el rarito y el demente,
el que de todo es un sabio.

Aunque no seré tan listo
si todo lo dejo visto
pero no encuentro pradera.

No seré sino un cobarde,
que teme siempre que arde
cualquier ramita en su hoguera.

Si no aguanto más vendaje
en mi cuerpo que es el traje,
que se le pone a tu ser.

Ni aguanto más decepciones,
de las que ya, por cojones
me he llevado al esconder,
mi pellejo de colores,
mis ojos que quieren flores,
mi boca que quiere amores,
mi alma, harta de dolores.

Yo de verdad, escondido
forajido, malherido,
alcohólico y de mal genio.

El enrabietado crío,
que sabe amar, el buen tío.
El que debe ser el premio.

Pero si nadie rasga un poco en lo de fuera nunca nadie llegará a lo de dentro.
Y así es.

Sra. Muerte.

Tengo cita con la muerte,
como siempre divertida.
A ver quién coño es más fuerte;
compararemos heridas.
Yo siempre gano, por suerte
y no se gana mi vida.

Ella que todo se lleva,
rico o pobre, todo abarca.
Conmigo no se la juega,
me tiene miedo la parca.

Ya que ella lo mata todo
pero yo ya hace, estoy muerto;
corazón seco del modo
en el que lo está un desierto.

Y aunque ella lleve guadaña
yo tengo boli y poesía.
Siempre escapo cuando araña,
los bordes de mi vacía
cáscara que llamáis alma.
Ignoro que desafía,
cada momento del día
mi vida, yo voy con calma.

Dedicado a Miss Muerte.

Hojas secas, como yo.

Otoño no es más que hojas cayendo al suelo,
preparando durante meses su salto mortal.

Otoño no es más que miradas batidas en duelo,
sin anestesia, morfina, diazepam o epidural.

Otoño es dejar manías como la cama,
para empezar otra vez la vida formal.

Otoños son medicina venida en rama,
aprended, ya que los vicios, no siempre me sientan mal.

Otoño serán poesías que cante el Drogas,
a ritmo de baladas, que todo lo enamoran.

Otoño serán los besos que ya no robas,
y de una a mil caladas, que los versos me asesoran.

Otoño será ya el final de mi locura.
Otoño será ya el fin de nuestra canción.
Otoño durará lo que siempre dura
arreglando los desgarres de mi tonto corazón.

Resubidas.

Me subo otra vez la cuesta,
cabizbajo;
sobreviviendo a otra fiesta,
y al carajo.

La rutina del trabajo
que ya se hace indigesta,
de ésta carroza me bajo
y me subo a otra más fresca.

Aunque la píldora mágica
de una al día todo el mes,
traiga una factura trágica
que pago más cada vez.

Mis órganos ya podridos
no saben vivir sin ron.
Por esquinas malheridos
ya solo quieren acción.

Algún ratito o momento,
que se me haga muy muy lento,
y quiera que nunca acabe.

Un soplo de aire en un beso,
que haga que exploten mis huesos;
pero de manera suave.

Adiós.

Nunca admitiré mi miedo al Enero
y al ver felicidad, mientras yo muero.
Mentiré cada vez que me digan ¿Qué tal?
Siempre ha sido más fácil que admitir la verdad.

Me miento tanto a mí como tanto puedo,
pero a decir verdad no me importa nada.
Siempre llega la verdad en cada Enero
y el invierno da tregua solo por calada.

Decid droga si queréis, llamadlo mal.
Refugio para el alma, pero temporal;
y cuando se te pasa nada vale un duro.

Como nada he tenido, nada me ha importado.
Ni cubrir el camino, ni irme hacia otro lado.
Nunca me he imaginado para mí un futuro.

A todos puedo ver en las canas,
mis amigos, mi familia, mi entorno
pero para mí no hay mañanas
que no huelan a crematorio como horno.

En realidad, todo lo anterior es mierda. Pero es que me la suda.
Me sale genial rimar que estoy muy cabreado o cayendo en un pozo de desesperación; pero ya en el fondo, no esperes que escriba nada.

O al menos nada que no sea una mierda, para mí el primero.

Poco más que decir que adiós.

Sextina a lo soez.

No comprendo la poesía,
ni por qué es tan complicado
dejar atrás, aparcado
mi escribir, que siempre en plata
y sucio como una rata
solo suelta guarrerías.

Que solo son guarrerías
porque en las demás poesías
complican lo complicado.
Y me dejan aparcado
por transformar oro en plata
y a la mariposa en rata.

Pero, ¿Por qué tú a la rata
la tratas de guarrerías?
Si a lo mejor es poesía,
y es mucho más complicado
dejar el oro aparcado
y escribir sobre la plata.

No neguemos que la plata
existe, como la rata.
Y para ellas, guarrerías
son todas vuestras poesías
por versar lo complicado,
y dejar lo otro aparcado.

Yo no dejaría aparcado
nada que fuese de plata;
hay lírica en cada rata;
no todas son guarrerías.
Algunas tienen poesía,
pero verlo es complicado.

Y aunque sea más complicado
prefiero estar aparcado
en buscar oro entre plata,
y lírica en cada rata;
y tratar de guarrerías
a toda vuestra poesía.

Solo sólo solo.

Solo puedo ver el negro de entre las nubes,
sólo puedo ver que ni mi comisura sube;
ni aunque tenga mucho más que mucha gente
solo puedo ver que nunca nada es diferente.

Si cierro los ojos solo puedo ver tu busto,
luego ya me animan y no hay quien se mate agusto.

Solo bebo whisky sólo solo con dos hielos.
Sólo me despierto y busco en el GPS el cielo.

Pero cada vez más lejos y más amargo,
sólo pienso que ésta enfermedad va para largo.

Solo puedo ver lo malo de entre lo bueno
y más pronto que tarde seguro le pongo freno.

Mentiras.

Libertad; diosa manchada de sangre.
Por el poder de los reyes.
De las pautas, y las leyes.
Falsa libertad con hambre.

Soledad; llevas escrita en la frente.
Cuando lloras por esquinas.
Con una actuación divina.
Cuando tienes todo y mientes.

Vanidad; y los músculos hinchados.
El hombretón de la casa,
pero de quererte pasa
y ante el jefe es bien callado.

Sanidad; pero solo por los sobres.
Si no hay money eres tonto.
Mueres pobre y mueres pronto.
Mueres tonto y mueres pobre.

Negociando gasolina.

Y veo salir la luna y yo con ella.
Voy andando en mi camino y mi botella.

Buscando una cama fría que adornar,
algo tierno que encerrar
entre mi pecho y mi espalda.

Pensando que la tormenta va a amainar
y ya por fin calmar
mi mente entre tanta falda.

“Voy buscando en la basura
unos labios que me digan
ésta noche, quédate"

Necesito respirar.

Aunque cueste, y mucho cuesta
escribir de menos fiestas,
y contar lo personal.

Voy a intentarlo otra vez,
a ver si ahora sale bien
y me puedo desahogar.

Echo de menos al amante amor
sin referirme a placer y sudor,
solo lo puro.

Echo de menos el deseo de ti,
sin pensar en polvos y su frenesí.
Mirar al futuro.

Y que todo sea menos oscuro;
y que todo tenga otro color.
Sentir que lo que tengo vale más de un duro.
Viento en popa todo a babor.

Quizá sea por la falta del amor,
que todo lo que siento es tortura.
Quizá sea que la vida tiene otro sabor,
y que el tiempo todo cura.

Y espero que aunque jodido,
cure el tiempo ya vivido;
créeme que es necesario.

Y como meta vivir,
como anestesia escribir.
Será mi esfuerzo diario.