La de nunca.

Perdón a la que maté;
con los celos le di muerte
a sus besos, y su fe
se murió cuando mi suerte.

Se esfumó mi vida al verte
otra vez y siempre guapa
sin color, filtros ni tapa
duermes en mi pecho, inerte.

Y aunque alguna me encontró
no me atrajo su mirada
tanto como tu piel, no,
ninguna fue tan buscada.

Ninguna pudo contigo,
ni conmigo, ni en mente
hizo tan bien como abrigo.
Tú eres tú, las demás gente.

Nunca tan salvaje bruja
me hizo arder en tanta hoguera,
no hubo ni una madriguera
por la que suba la puja.

Pero siempre tú, infinita,
partes mis fieles esquemas
y aunque llora, aunque grita,
siempre rompe mis cadenas.

Y no seré más esclavo,
pero si buscas calor
ven aquí, podrida flor
que aunque no creo en el amor
un clavo saca otro clavo.

Esta noche yo no peleo.

Y caigo, como el suicida, caigo desde un décimo piso a toda velocidad, para chocar contra el suelo; y no muero, no muero.
Prefería la muerte al recorrido que llevaba tanto sin hacer, a la caída que me pudre la cabeza y envenenará mi mente hasta que explote y deje libres cien mil moscas con nombre de lágrima.

La primera mosca fue la que me gritaba al oído que era veneno, me mostró que soy asesino:
“Tú no amas, tú rompes. Y nunca serás amado, porque cuando crees que das en realidad estás tomando"
Dentro de mi mente retumban sus susurros; sus sollozos agudos me congelan las venas, y dan pie a mi número: llego, enamoro, apuñalo, huyo.

La segunda mosca me visitaba todas las noches, fumando o bebiendo, gritando y sangrando ríos de pena. Tumbándome en la cama, sujetándome los brazos, atándome la mente a un “no" eterno; sube la escalera aleteando torpemente y yo la persigo, de rodillas, rogando un descanso, un respiro. Y llega hasta arriba, y ahí la veo; pero sé que nunca voy a llegar a sus pies, nunca voy a subir los peldaños, ya que con cada paso que avanzo, tres retrocedo; y la mosca no para, nunca parará.

La tercera mosca es la del ruido; el standby de mi cerebro que, cuando no estoy dormido, me mutila los oídos con humo y roña.
Tanta indiferencia hacia el reo que no tiene otro destino como desesperanza en sus pupilas; tanto sudor, tanta ansiedad, tanta coartada para el ataque que al final se justifica, para todos, hasta para la víctima; hasta para mí.

Me dan igual las demás, por lo menos esta noche; la última mosca que saldrá despedida de mi pecho aún caliente será la que rompa el muro. Llevo años sumando losas al muro casi infinito de acero que puse en mi corazón, pero por cada losa, tres hostias, por cada risa mil heridas que no llego a lamerme y ya sé que nadie lo hará. Viendo el recorrido no es difícil predecir el final; una última hostia, da igual si grande o pequeña, quebrará el muro de la esperanza. Y cuando reviente y con él mi pecho, todas las moscas irán a buscar un nuevo organismo del que nutrirse; espero esté ya más podrido que yo.

Yin y Yang.

Cuando el río ya no suena
no lleva de agua ni gota,
y otra vez flota la pena,
otra lucha, otra derrota.

Cuando confinan los miedos
tu infinita valentía,
y ya no les plantas cara;
se te escapa entre los dedos
la fuerza de tu sonrisa
y tu mente se separa.

La mitad del sol porrero
pide juerga con los ojos,
sueña con tu falda, espero,
no pongas muchos cerrojos
al placer raudo del fuego.
Que si quieres fiesta, vamos,
muévete, baila mi juego,
y si te quedas, mil ramos,
de sonrisas, de colores
y de besos como flores
te daré, siempre mil ramos.

La otra mitad, la que es luna,
la marchita alcoholizada,
siempre vive entre la hambruna
y con la lengua cortada.
Siempre calla, siempre acepta,
nunca lucha, nunca besa,
nunca baila, nunca repta
en busca de amor de fresa.

Entre estas dos, sin bandera
se halla mi mente valiente
buscando donde quedarse.

Espero que el sol prefiera,
y así al calentar mi frente
se despida de la luna,
y no vuelvan a encontrarse.

Calor.

Me está dando en sol en la cara, después de tanto tiempo, después de tanto frío, después de tanta ansiedad vuelven los rayos de luz que calentaron demasiadas noches como para recordarlas.

Y el sol me mira a los ojos; y yo le lanzo un beso, o dos, o quince, me la suda. Hasta que me canse, o se canse o nos cansemos.
Hasta que vuelva el invierno (no el literal, que ese es más caliente), seguiré caliente, calentito; con más cara que espalda, y mi espalda es muy muy grande.
Seguiré besando la luna, que ya es la única musa pendiente; pendiente por pensar, y por besar.

Soneto de bus

Suma la pena con esta ansiedad;
réstale un polvo en cualquier baño feo,
nada de amor, aquí solo deseo;
pasión y virtud, con tranquilidad.

Enamorado busqué libertad.
Me falta la edad pero ya soy reo,
besé a tantas musas que me mareo
si me hablas de amor; mejor soledad.

No digo que me cierre a todo amor,
solo que no amaré si no es seguro,
lección encontrada tras tanto enfado.

No tendré nada que no de calor;
si tengo algo siempre será puro.
Prefiero solo a mal acompañado.

Resurgiendo.

Coleccioné mil andanzas;
fui buhonero de alegría;
tanto fui antes que hoy en día
no me queda esperanzas.

Al menos ya no en botellas;
ya fui abrazando farolas,
fui ladronzuelo de estrellas
y hurté y regalé otras rolas.

Ahora soy yo, sin disfraces,
sin sal ni azucar, ni nada,
con tristeza en la mirada
y ganas de hacer las paces
con el mundo y con mi vida.
Ahora de todo hay salida,
y entrada para la volver,
por si acaso me enamoro
de algo que me haga escocer.

Ya se me va la medida,
y eso dice que ahora toca
terminar ahora el poema.

Parece que ahora la vida,
suelta fuelle y toda roca
de mi corazón es flema.

Y al ser flema y no roca puedo escupir toda la puta ansiedad.

Sangre.

Susurros; susurros dicen,
que soy más fuerte que todos.
Los oigo, los oigo; gritan,
dan igual medios y modos
hay que, por fin, ser feliz.

Y ella tan dulce y tan linda;
yo lleno de cicatrices.
¿Me quiere? Dice que sí;
y en el amor no hay matices.
“No seas tonto, es otra actriz."

Solo va a ser otra herida;
más sangre en este camino.
O eso dice mi cabeza,
pero yo siempre termino
escuchando mi energía.

Ahora me dice que es buena;
tengo que ignorar mi mente,
que me engaña, me entorpece,
lo ve todo diferente,
me hace creer que ella es mala
que me quiere hincar el diente.
Pero yo confío en su magia;
creo que hoy no habrá sangría.

Y hasta que una vez me mate
por hacer caso a mi alma,
seguiré pisando piedras,
tropezándome, con calma,
aunque siempre que te caigas
duela mucho levantarte,
ten fe en lo bueno, confía,
pronto besarás al arte.

Como yo.

Amor.

Fue solo un fin de semana,
cuatro paredes, poesía,
adiós sin hacer la cama
y, claro, se quedó fría.

Más que fría, congelada
huele a triste petenera,
sabe a whisky y a dolor;
dudo que ahora tu mirada
se acuerde de la certera
cuchillada del amor.

"Amor no es rutina,
amor no es distancia;
amor no es la herida
que nunca se sana.
Amor no es te quiero
si no es con el alma,
si ya no es sincero...
No es amor."

No sé si el amor existe,
pero si existe no duele;
no trae energía triste
y a cerrado nunca huele.

Ni quema, hiela ni encierra,
ni mata, muere ni ahoga,
más pesado que la tierra
te desata cualquier soga.

"Amor es locura,
amor es confianza.
Amor la aventura
del que te abre el alma.
Amor es la fuente
que todo le baña;
amor es la estrella
que nunca se apaga."

Mierdamierdamierdamierda.

Indaga este índigo en su memoria,
memoria que ahora mismo me apuñala;
y sangro, sangro y no hay escapatoria,
y si hay salidas, mira, me resbalan.

Siempre encerrado entre caverna y mito,
siempre en la mierda, siempre desconfío.
Siempre soy culpa, siempre soy delito,
con tanto siempre ya nunca me río.

Y mis espejos ya no dan coartada;
no tengo excusa para el mal humor,
lo siento mucho, no puedo hacer nada,
no sonrío porque soy un mal actor.