martes, 30 de diciembre de 2014

Tenues latidos.

"Soledad, la muerte servida en chupitos.

Si no hay nada en la cáscara, dentro quién mirará.

Lo triste, nadie escucha tus silenciosos gritos.

Cuando la muerte te llega servida en chupitos, horrible soledad, ansia de libertad."

Que no se tome esta estupidez como precedente. Esto murió, y muerto está.

lunes, 15 de diciembre de 2014

Fin.

No puedo hacer nada, qué impotencia. Ya lo he intentado de muchas maneras inútiles, pero nada.

Y ahora, como hace ya un tiempo; no estoy cómodo. No sé por qué pero no me siento bien cuando escribo.
Y no puedo seguir. De mi cabeza no sale nada, e inútil sería forzarlo.

La inutilidad que siento en mí. Todo es horrible. Y cuando algo es horrible o te enfrentas a ello o te apartas cobardemente.
Y yo soy de apartarme.

Fin.

lunes, 8 de diciembre de 2014

Mi yo. La cáscara.

En la vida siempre habrá personas que odies, o que no te gusten.

Ese imbécil, ese payaso, el borde. El tío al que no le importa nada y mucho menos tú. Va a lo suyo, egoísta, hipócrita, totalmente radical en sus pensamientos; joder, morirá sólo.

Pensarás que es gilipollas, porque su opinión desprecia todas las demás; y claro, la tuya seguro que es de las demás. A lo mejor es que nadie se esfuerza en mirar más allá, y a lo mejor es lo que él quiere.

Ah, una cosa, yo seré el peor de todos esos hijos de puta.

La plaza del triste lamento.

Se ha convertido en una cárcel.
Los niños huérfanos de guerra, viudas por atentados, víctimas mutiladas por minas antipersona, payasos drogodependientes sin vida ya por vidas de odio e inconformidad, destino o mala suerte, también los que tienen la mente enferma.

Todas sus almas están aquí, y yo, en el centro de la plaza; me quedo mirándolos sin ningún tipo de reacción. No sé sentir.

Y lo peor, todos vienen y se van, son los mismos iconos, pero nunca las mismas almas... Se suelen ir con la luz; la luz que da una sonrisa, Dios, pastillas para no pensar o por sus propios métodos. Pero yo no.

Yo no tengo luces, ni sonrisas, aún menos Dioses, siempre pienso, y los métodos son para necios.

Ésta es mi cárcel y aquí seguiré encerrado.

"Cada vez son más tristes las canciones de amor."

sábado, 6 de diciembre de 2014

La lista negra.

Mentira. Dolor. Suerte. Racismo. Franco. Toreo. Torrente. Desigualdad. Gran Hermano. San Valentín. Materialismo. Iglesia. Fútbol. "Madriz". Nazismo. Armas. Sociedad. Dios. Superioridad. Competitividad. Vida. Muerte. Madurez. Roca. Rey. Jefe. Reggaeton. Ella. Guerra. Hambre. Israel. Ciencia. "Progreso". Futuro, pasado y hasta presente.
Fin.

También incluyo el "Fin" por una sencilla razón. Todo lo que termina, termina mal; y lo que parece que no terminará, terminará peor.

Ahora sí. Fin.

jueves, 4 de diciembre de 2014

Dime, ¿Cuánto?

Dímelo ya, cuánto valen esos labios; demasiado tiempo llevo demorándome y a la espera de saberlo.
Dime cuánto vales, porque te quiero y necesito, daré lo que sea por la causa que gritan en silencio tus ojos.

Pagaré éstos con mi cuerpo, tu boca con mis absurdos escritos, quédatelos todos, pagaré tus piernas con mi calor, y claro, pagaré tu corazón con mi alma, que no sé ni si poseo; además, quién iba a quererla.
Herida y destrozada por lo de dentro y lo de fuera.

Y si es que queda algo dentro ya arderá, así que déjame comprarte, conseguirte antes de que se consuma.
Déjame conseguirte antes de convertirme en polvo, en cenizas humeantes.
Antes de desaparecer por completo.

El burdel de musas está en quiebra.

En un mundo donde no quedan cosas bonitas cómo voy a escribir. Puedo hacerlo sobre las cosas que hay en mi cabeza, Pero son limitadas, (por desgracia), podría hacerlo sobre la naturaleza y sus cambios, pero a parte de cambiar poco más hace.

Cuando la naturalidad dejó de ser lo más bello murieron todas las musas.
Con la primera operación estética para ser más "guapa", con la primera horrible foto con "morritos", con los tacones de aguja, vestidos apretados por obligación, maquillaje, fajas y todas las demás gilipolleces... Murió la palabra 'preciosa' con su verdadero significado.

Y en esta sociedad de niñas maquilladas, anoréxicas y con extensiones para poder ser barbies; estupidez de necios...
Y entonces qué hago yo. Sin ninguna musa que me acompañe más que la inútil de soledad; nada para hacerme crear más allá de los tóxicos.

Sólo queda esperar a que todo cambie, que no suele cambiar, o hacerse a la idea de nunca poder escribir algo bonito que sea verdad.

miércoles, 3 de diciembre de 2014

La roca que quería ser de algodón.

Dentro de una roca puede haber oro, sólo hay saber romper lo superficial y quitarle el polvo.

Así como nadie es lo que parece; lo peor puede ser lo mejor en el fondo, y lo que parece ser peor puede, en el fondo, ser maravilloso.
Hay que tener en cuenta que las rocas son rocas porque les ha tocado serlo, poco a poco. En el fondo a lo mejor no quieren serlo, y mucho menos las que esconden oro dentro aunque ni lo sepan.

Puede que se hagan pasar por simples rocas para que nadie vea el oro, y así no tener que compartirlo, o puede que quien ellas quieran que tenga el oro no lo necesite.
No sé, pero estoy seguro, todas las rocas quieren ser algodón, en el fondo.

martes, 2 de diciembre de 2014

El poema del tonto.

Reencarnarme en la luna pa' alumbrar tus ojos cada noche sin dañarlos como el puto sol.

Reencarnarme en viento pa' alegrar tus mañanas rozando tu cara cuando hace calor.

Y reencarnarme en tu vida para estar siempre contigo hasta que te hartes de to'.

Y reencarnarme en tu muerte para que cuando to' termine estar juntos tú y yo...

Para siempre.

Prohibido fumar.

Y si la cáscara se rompe, pues que se rompa. Al romperse sólo hay una pérdida, esos lúcidos y tontos momentos de vaga y falsa felicidad.

¿Cómo iba a ser real algo que nos quita de la cabeza las cosas realmente importantes? Tratando de cosas importantes a las directamente contrarias a la felicidad, ya que nadie drogado por ésta falsa ilusión piensa nada con fundamento real, para un feliz todo es subjetivo.

"Sólo al perderlo todo se piensa con claridad" y por lo tanto poco me importa el deterioro que hago de la cáscara vacía que acoge mi alma.
No me importa el estar matándome poco a poco o mucho a mucho ya que si nadie sabe qué hay después de esto nadie sabe si hay algo mejor, que está claro que sí.

En conclusión, habría que dejar el "Para de matarte" y empezar con un "Espera, que me mato contigo".

lunes, 1 de diciembre de 2014

Cuentos y demás tonterías II.

"Entonces, como cada año; llega, y nosotras tenemos que irnos, morir, no sé. He oído que nos vamos en otoño para no tener que aguantar el invierno, pero joder, yo soy fuerte, intentaré aguantarlo todo."

Y llegó el otoño, y vio como tristemente caían todas las demás. Eso era apocalíptico, todas morían sin remedio, ni la más fuerte aguantó la helada... "Yo podré, aguantaré; puedo hacerlo. No soy más fuerte que las que ya han caído pero sé que todo es voluntad"

"Ya sólo quedábamos dos y ella ha caído esta tarde... Estoy demasiado sola... No creo poder aguantar... No puedo..."

"Creo que no puedo aguantar más... No puedo... Tengo que caer, no puedo conseguir imposibles."

Y así cayó la última hoja del árbol del jardín, me extrañaba lo que había tardado en pelarse este invierno

¡Ya creía que este año iba a quedar una hoja en pie!