viernes, 28 de abril de 2017

Despegues.

Ya no sé si puedo con la realidad bastarda,
que farda de algo muerto, que acabará podrido.
Si tienes los ojos abiertos es normal que arda
tu alma; ella ya lo sabe, todo está perdido.

Solo quedan ruinas de arte viejo añejo puro,
e inútiles copiándolas hasta hacerlas cenizas.
Novelas hechas trizas por personas enfermizas,
hambrientas de dinero y con el cerebro oscuro.

Yo canto sólo, como siempre, siempre lo mismo.
Envuelto en humo y mis locuras en mi habitación,
yo y solo yo, sólo, mostrando mi egocentrismo;
sangrando versos con pasión y sin compasión.

Pájaros me están cantando... ¿Querrán que les siga?
Hay mucho optimismo camuflado en mi locura;
Duele cuando tu armadura pesa y da fatiga
consigue que tu mente consiga su propia cura.

lunes, 24 de abril de 2017

Cucarachas

Otra vez más, otra mañana, como un río de mierda recorre las calles, la humanidad; con mil caretas diferentes, escondida en mentiras, en traiciones... Rebosa, líquida ante mis ojos, por vuestros poros, cada vez que os veo gritando para llamar la atención por miedo a convertiros en nada.

Masas repugantes de grasa y celos, absorbidos por las modas, comprando, vendiéndose y desaprovechando o matando todo lo que aún sirve. La basura al menos se puede reutilizar y dar vida a algún árbol usada de abono; no vosotros. No vosotros que, al revés, envenenáis el mundo, pudriendo lo que os rodea para ir a otro lado cuando ya esté muerto. Como un virus.

Veo sus insignificantes caras, ideando durante un rato cómo arreglar una grieta en el suelo. Es su trabajo, lo que se requiere de ellos. Es decepcionante pensar en que todos los que te rodean son peones, (y tú también). Pero el problema siempre viene de la raíz; y obreros, el asfalto no es lo que hay que arreglar, lo roto es quien lo pisa.

lunes, 20 de marzo de 2017

Noches

Diecinueve veces muerto, veinte veces vivo,
sangrante bola de fuego roza nuestra calma,
la silencia, por eso no te beso, te escribo,
esperando que un sol índigo roce mi alma.

Hay gatos más eficaces que tú en mi tejado.
Dejado de todo, libre de nada, maldito,
vuelvo a verte y mis fantasmas rompen en un grito
que hace temblar hasta al mar más enfadado.

jueves, 16 de marzo de 2017

Flores

Llegan flores para derribar los muros
solo necesitan sol, agua y fortuna;
yo también, a parte del arte y mi luna,
mucho premio para huesos tan oscuros.

Cuando le recetan a algún chico cuerdo
para su tristeza una lobotomía,
cuando su problema solo es la apatía
del mundo humano, él siempre en desacuerdo.

¿Y si florece mi mente en primavera?
Bajo de este puente; sorprendente; sin saltar.
Bésame fuerte, va a empezar la tercera
guerra mundial y a la tercera todo suele explotar.

Solo voy a dejar, una calavera,
sucia, podrida, con mucho por crear.
Bésame fuerte, la vida es muy efímera,
luego viene la muerte y ya no puedes besar.

martes, 7 de marzo de 2017

Basureta.

El tiempo se te hace más largo, y más pesado. Todo alumbra menos que una vela sin oxígeno. Cada vez me caigo más rápido, y sin freno; sueno cada vez más triste, y más apagado.

En mi pecho, cristales clavados, ansiedad;
mi cabeza la gobierna la desesperanza;
llevo así ya demasiado tiempo, la verdad,
vivir cada vez pesa menos en la balanza.

Sangro cada vez que pienso que ya no me quieres, o que prefieres estar lejos de mí, un rato. Tiemblo cuando pienso que otro será más barato; cuando necesite tiempo, espero que esperes.

Creo que quien creó este universo estaba loco, o en algún momento todo se ha torcido mucho. Cada vez que cualquier cosa me deprime un poco, pienso: "Hace tiempo que no sé por qué cojones lucho".

Pero esto es así, siempre subidas y bajadas, tengo pesadillas que no puedo recordar. Solo espero que tus piernas hoy no estén cansadas y me dejen que las use un rato como hogar.

lunes, 6 de marzo de 2017

Inesperanza

No puedo abrir; la puerta araño,
todo me hace daño; y no hay mañana.
Hoy no subo la persiana, todo me agobia;
vosotros amais la vida, yo le tengo fobia.

Sangro cada vez que dices no, y no hay herida;
llevo veinte años y no encuentro la salida.
¿Esperanza? Yo ya la he dado por perdida,
hoy no sale el sol, no tengo ganas de la vida.

Tengo a mi conciencia a cuatro patas, atada,
buscando coartada que excuse toda esta mierda.
Buscáis la fachada, siendo un cero a la izquierda,
ya no os puede salvar nada.

jueves, 2 de marzo de 2017

Tiempo

Son tus temores las cárceles
que encierran a tu alma muerta,
y yo llamando a la puerta
sabiendo que tú me hueles
y oliendo ya tu saliva.

Deseos, tiempo, sativa,
tus cosquillas y mis dientes,
con todo lo que me sientes
es normal que ya no escriba.

miércoles, 22 de febrero de 2017

Eme

El brillo que hay en tus ojos
muerde mis tristes miradas,
entre tus labios, despojos,
humo. Tus alas cansadas
ya no vienen cuando silbo;
no supe qué era el amor
hasta que probé tu olor
bañada en kritikal bilbo.

Siento que miento si digo
que el viento es más agradable
que diez minutos contigo.
No soy una mente estable
ni tengo muchos recursos,
pero si un par de discursos
que eyaculará tu alma.
Siente la calma en mi pluma,
fuma, que no se consuma,
suma y siente que la espuma
es, y tú eres parte de ella,
exacto, como esa estrella
que siempre besa a la luna.

martes, 21 de febrero de 2017

Mar

Revientan las olas ásperas
contra nuestro acantilado;
esperas que las aceras
entiendan lo que ha pasado,
pero no hay mentiras buenas.

Y vuestras feas calaveras
bailan a un ritmo cansado
de cansarse de más penas.

Leo y espero a tus ojos
que aunque me cuesten la vida,
la cosa sale barata.
Humo y corazones cojos,
se besan hasta la herida
buscando ser la salida
de su propia ley innata.

jueves, 16 de febrero de 2017

Cielos de azufre e invierno,
troncos secos, flores muertas;
nuestras pupilas abiertas
de cabeza hacia el infierno;
se buscan para hacer fuego.
Luego a curar quemaduras,
cuando caen las armaduras
no se puede llamar juego.

Seré yo que estoy muy ciego,
pero no encuentro calor
si llevas sujetador.

Será que no puedo más,
que entre tanta puta flor,
estoy muy bien bien tumbado.


domingo, 12 de febrero de 2017

Luz

Ya no quedan lastres que limiten a este loco, ni gritos tan fuertes que revienten la ventana. No quedan cristales explotando, ni un mañana que me asuste, si ya nunca me equivoco, ¿Cómo aprenderé? ¿Cómo perderé y prenderé fuego mi alma para que nazca otra de sus cenizas?

Quiero un abrazo infinito, y que la luz que rebosas pose su aliento en mi espalda, para que la piel que habito se haga menos asquerosa y cada aliento que guardas ya no lo guardes, ni loca. Ni tu boca esté enfadada más tiempo que el que la apartes de mí para respirar; no me quedan trucos raros, ya solo hay color y artes, muero por resucitar.

jueves, 9 de febrero de 2017

Frágil sutil.

Y otra vez, cuando parece que la gota va a caer el tiempo retrocede, y empezamos desde el principio, presentándonos otra vez aunque estemos hartos de conocernos; al menos vestidos.

¿Permitiré que seamos la bala que queda en la recámara una vez acaba el tiroteo? Que mira alrededor, y solo ve sangre y polvo, que sabe que ya no sirve de nada. Que ella es una carta que jugar y en ésta mesa se ha acabado la partida. Que todo mengua, pero todo es lo mismo. Que después de tanto soñar con su pólvora bailando tangos en el cráneo de algún desgraciado tendrá que resignarse a no ser nada.

Si tengo que apostar, no apostaré por mí; solo espero que la cobardía no pueda con la luz.

martes, 7 de febrero de 2017

Cierra los ojos, un lazo en un ventilador;
que los espejos no puedan apagar tu brillo, el que más aprende, siempre, es el perdedor. Ella pierde la cabeza cada vez que chillo.

Mi suelo lo suele adornar tu sujetador,
mis versos, los besos que no doy por cobardía. Algunas noches bebo uva, y fumo flor. "Disculpe ¿Por donde la calle melancolía?"

Frío, en las calles de madrid mato al dolor; calor queda poco, al igual que buenos besos. Dame sudor de beber, que calme este temblor; y unos labios que liberen los amores presos.

viernes, 3 de febrero de 2017

Sudor frío.

Todo está cubierto de polvo, sudor y mierda; a la izquierda, latiendo, revienta su corazón; podrido y nauseabundo, habita vagabundo el mundo, corrupto por su ambición. Inventaron una selva donde malditos bastardos rompen todo lo que brilla, no servirá una pastilla rebosando nuestros fardos dolor, asco, miedo e ira.
¿Cuál será el siguiente paso? ¿De tal palo tan astilla? Si es así, mira, yo paso; la gota que colmó el vaso siempre fue una pesadilla.

jueves, 2 de febrero de 2017

Silencio.

Silencio; curioso amante, siempre callado.
Tranquilo, respira lento, casi apagado.
Bailando, hay un lazo en un ventilador,
vuela en busca de algo que calme el dolor.

Escribo, no existe manta para éste frío,
describo, lo hipócrita de cuando sonrío,
sabiendo, que yo por dentro soy de cristal, y que cualquiera que me quiera mal será castigado por mi silencio.

lunes, 30 de enero de 2017

Hoy no

Me exilié dentro de mi propia mente;
por aquí, una atmósfera asfixiante,
como mapa, el libro de un tal Dante,
delante, un demonio sonriente
me intenta adoctrinar en su ignorancia.

¿Humanos? Mierda cantante y danzante,
hormigas que un poquito más conscientes
enferman de avaricia y arrogancia.

Llevo un tiempo en el que ni sé lo que hago, que no se juzgue.

sábado, 28 de enero de 2017

Respiro a trozos como dando trazos a un suspiro; no quiero abrazos, ni brazos que corten si no miro.

jueves, 26 de enero de 2017

Fiebre

Llevo tiempo pensativo, sangrando a cada paso que me atevo a dar; cansado de darlos ahora. Y no necesito pensar en nada para estar pensativo, en mí pensar sobre algo no es la excepción, es la norma. Yo me paso el día pensando en todo, pero no pensativo; estar pensativo es tener algo sobre lo que pensar, algo mayor; algo que ni sabré describir hasta que acabe, si es que acaba...

Para mí esto es un paso más, aunque no para delante, ni para arriba; viajo en otro sentido, hacia dentro; expandiendo lo que soy, sin dejar de ser, no como vosotros que anulais lo que sois por cualquier ápice de lo que deberíais ser...

Últimamente también desvarío mucho, pero es que la noche me ha absorbido, y su frío y oscuridad tiñen todas mis palabras. Lo que fue luz ahora está muerto, y eso lo notan mis huesos hartos de llevarme a todos lados. Mis ojos piden clemencia, después de todo lo visto ya no quieren nada más; la balanza se partió hace tiempo y la luz no pesa nada. Piden silencio mis oídos cansados de escuchar tantas mentiras, no pueden aguantar más versos podridos sin explotar, dejando nada de mí.

Y espero que sigan rompiéndose los cristales, porque soy fuerte dentro del kaos, y aunque cada vez más polvo de lo que he querido ser, se vaya con el viento a adornar el olvido, lo que habéis dejado de lo que fui empieza a verse claro, desnudo. Se empiezan a oír sus gritos clamando libertad y se puede ver el brilo de sus garras afiladas.

No pasa nada, repito, otra vez. No pasa nada.

miércoles, 25 de enero de 2017

Sol.

Ante la luz de esta lumbre y entre montañas de escombro, cambio el hambre por mi nombre; libertad por vuestro enjambre.

Será que no me acostumbro a esas cárceles de alambre y entre tanta incertudumbre, sigo siguiendo una sombra que me conduzca a la cumbre de la consciencia del hombre.

lunes, 23 de enero de 2017

Ansiesades.

Fuera de éste autobús, el cielo ilumina el mundo; dentro un dolor nauseabundo explota como un obús; y llueve, graniza y truena. Solo para cuando suena, el cantar de una sirena; pero en Madrid faltan mares.

Sobran veneno y lugares, corruptos de humanidad, sobran pena y ansiedad, frío, orgullo y altares.

No caben en mi cabeza más mounstros diagnosticados, tengo traumas encerrados en cárceles de cerveza.

Y ansiedad llama a la puerta, pero ni ésta está cerrada ni el humo duerme mi enfado. La evolución está muerta, humanos, ¿Tenéis coartada para lo que habéis matado?

En mi frente cicatrices, luciérnagas resplandecen. Sangran, crecen y florecen; tú tiemblas, ellas felices besan mis mejillas rotas, haciendo de ellas Siberia. "Esa enfermedad no es seria"... escucho mientras mil gotas de fuego caen por mi sien...

¿Y qué es el mal? ¿Qué es el bien? ¿Me merezco éste dolor? Si es así matadme ya, que habéis matado mi fe; y la fe es el mejor yo.

miércoles, 18 de enero de 2017

Evolución.

Huelen al polvo rancio de iglesias y mezquitas,
todos los baños sucios de vuestras discotecas.
Y es oportuno, el hambre de las termitas,
que deja al árbol enseñando nuestras hojas secas.

Oigo el desgarro que mi odio dejó caer en tu pecho, otro cigarro, sentado, mirando al techo. Hundido en el lago de mierda que tú me impusiste, sigo mi camino mitad loco, mitad triste.

Mitad solo, mitad muerto, mitad mal acompañado;
mitad necio, mitad terco y casi siempre perdido.
Mis únicos enemigos son la ansiedad y el olvido,
y mientras una me asfixia otro emborrona el pasado.

martes, 3 de enero de 2017

Enfermo

Son cuatro paredes y una ansiedad.
Son musas muertas y botellas rotas,
son los demonios de locos idiotas
que no quieren ver vuestra “realidad".

Tristes cenizas de mi humanidad,
os lo aseguro, cuando arde, lo notas.
Sientes que mueres, que acabas, que explotas,
llora temblando, tu ferocidad.






lunes, 2 de enero de 2017

Recuento.

Asoman las ganas de volver a estar lleno de nada, de palabras podridas, de humanidad. Rápido se desvanecen, como siempre, en cuanto uso un poco la razón. Las flores siguen escupiéndome humo en la cara, y yo lo inhalo, como si no hubiese un mañana. Últimamente soy más nervio que autoestima y la comida sabe a mierda, y vuestras caras saben a mierda, la humanidad sabe a mierda.

Mientras todos afilan sus caretas, esperando el momento de morder, yo sigo leyendo, fumando, esperando a que todo me encuentre menos vosotros. Y que gritéis mi nombre mientras vuestros huesos podridos y fríos lloran, prostituyéndose en busca de un respiro, buscándose el kaos.

Mientras esquivo la apestosa nube de mierda que vomitáis sin pensar en que al final la mentira sirve de poco. Yo nado en vuestra bilis e intento mentir, y mentirme, lo menos posible; espero que algún día todos puedan decir lo mismo.

Además cada vez valoro menos la porcelana y más el fuego; que sí, me voy a quemar cien veces, pero calentito, mientras la porcelana acaba, preciosa y cuidada, olvidada en un desván, vacía de todo.