Autocrítica.

"No sé si nació muerto en vida
pero yace en el suelo un híbrido entre cuerpo y alma que siempre fueron uno
parece que no encuentra consuelo entre tabaco y cerillas
asi que abre otro botellín y maldice todo lo que se escapa de su control
escribe como si no le quedasen fuerzas
creo que de tanto buscarlas ya no le quedan
como una flor que arrancas y vuelves a meter en agua
hay algo que ya no le permite brotar
y entre acorde de guitarra y carraspeo de garganta
tira la libreta al suelo y con el bolígrafo pinta en su cabeza
un mundo en el que nada se parezca al nuestro
alli donde se sumerge empieza a encontrar sentimientos
incluso en un corazón muerto se puede querer sentir algo
el problema es que no quiere buscar por si encuentra
asi que se envuelve en más humo de tabaco
y menos palabras de sentimiento
nadie le ata y no es propiedad de nadie
pero recuerda entre vagos susurros
que una vez intentaron ayudar
fue como atrapar gas con las manos
simplemente escapaba a todo intento de socorro
ahora se mira y piensa
que es un ser que vaga solo y le agrada
pero cuando se encierra entre canciones y poemas de gente que le identifica
empieza a agobiarle la soledad
que viene y le encierra
pero él se deja encerrar."
-Paz. Pequeño desastre animal.

Quién me va definir mejor que alguien que casi llegó a verme la cara sin caretas.

Limones. Por A. B. Toscano

"Cuando llevas chupando treinta años a razón de limón diario, se te va poniendo cara de Fary, ánimo de guardia civil y cuerpo de tonadillera.
Yo nací ya muy limón.

Todos nacían naranjitas, rosaditos, ideales, deseados y monos, y yo nací pálido, feucho, apestoso, rugoso y de penalti. En vez de llorar salí pidiendo perdón por las molestias.

Me dieron el alta en el hospital enseguida para no dañar la reputación del centro..."

Que no es mío, que es de Risto.
Pero ya que yo no sé escribir una mierda, ya me define él.

Puede que final, seguro que no es feliz.

Hoy no vengo a rimar ni a hablar de amor podrido como siempre, tampoco de humo y plantas.
Ni de soles y lunas.

Esto es una carta; no tendría sentido leerla si nunca me has leído, si es el caso, vete.
Sólo puedo decir que esto es un coma de verdad.
Ya no puedo escribir nada sin acordes sintiéndome cómodo.
Ya ha pasado demasiado lo de obligarme a mí mismo a escribir y que sólo salga mierda, aunque sea mierda que guste, a mí no me vale para nada.

No digo que haya muerto para siempre. No digo que vaya a volver.
Prefiero no decir nada, nunca se me ha dado bien admitir errores.

Sólo sé que seguiré escribiendo lo poco que sienta. Aunque no vaya a compartirlo.

Cuando esté preparado ya volveré, o eso espero.
Nada más.
Fin.

It smells like teen spirit.

Soy las pupilas,
adolescentes adormecidas,
que con idas y venidas,
sólo dan guerra.

Soy el humo, que hace figuras preciosas. Y todo sin querer.
No se me ocurre otra comparación que esa mujer que es bonita al natural; ella ya es lo más agradable a la pupila dilatada que se puede tener.
¡Y no se ha esforzado!
Simplemente es así.

No sé. También el ambiente era agradable.
El viento parecía que iba a convertirnos en piedras rodantes; pero al final no.
Podría haber caído un meteorito;
pero al final no.
Podríamos haber sufrido combustión espontánea;
pero al final no.

Fue un día normal. Pero singular.

No creo poder explicarlo.
No a nadie que haya visto ese humo morir lentamente. Hasta que se acabó.
Y con mis labios secos y mi garganta llena de cristal pregunto.

"¿Tienes más cartón?"

Esto sí que huele a esencia de adolescencia.

Murió. Como mi alma.

Y con la navaja afilada a la que aspiro y nunca tendré rajo el cuello de mi existencia.
Viendo como salta la sangre, saltan las veces que erróneamente he pensado que mi vida valía.
Cada vez que creía que iba a salir bien.
Y no salió.
Cada vez que sonreí, cada mentira.

Cada vez que moría. Cada domingo.

Cada tacón en mi pecho. Cada tú.

Cada lágrima que se cae. Cada nada.

Cada deseo. Cada imposible.

Cada droga. Cada paréntesis entre el dolor.

Cada muerte. Cada mi vida.

Cada tristeza. Cada día.

Cada paso. Cada error.

Cada hasta luego. Cada adiós.

Dais pena.

Caricias,
miradas
y tú congelada.

Tus besos,
traviesos
de los que hacías gala.

Moviendo no sólo los labios,
moviendo también mi vida.
Jodida, por problemas varios
en los que no tienes cabida.

Ya que no creo entendible
como está mi parte sensible,
viva si soy el diablo.
Siempre fuera del establo
miro por encima del hombro
a los corderos dóciles;
que sois.

Y me aburre la vida,
sólo veo almas podridas,
para un vis a vis.

Yo que suelo ir de frente,
y no necesito tientes,
para querer vivir.

Pero es duro hacerlo sólo;
y hoy ya no hay quien me tiente.

Siendo borde, seco y tosco,
no hay quien se pare a mirar...

Mi corazón roto,
soy el que no sale en las fotos.

Mi alma rota,
soy el que no quiere ser prota.

Yo sólo voy a mi esquina,
a mirar de abajo a arriba;
a vosotros, corderitos,
corderitos de la vida.

Luna.

Tú,
por la noche eres el faro,
que guía todos nuestros pasos
que cuando no estás damos a ciegas.

Con tu luz,
de la que no me separo.
Me llenas de luz; mi vaso,
que se llena de ginebra.
Como cada noche.

Tienes a todos los poetas,
colados hasta sus huesos,
de los tuyos.

Aunque sus cuellos aprietas,
al no importarte sus besos.
Siempre seré tuyo.
Luna.

Versos huérfanos de melodía.

Y otro día más de letargo
para nuestras noches frías.

Y otro menos del calendario
para conseguir que rías.

Y otra vez sin ti y conmigo,
otra noche soportando el ruido
que hace el sol al salir.

Primavera.

Y con la soledad por bandera
voy muriendo poco a poco.
No estoy loco, sólo enfoco,
mal las cosas; primavera.

Primavera sólo fue,
una muerte fría y vacía,
cada año que sentía
las flores abrirse paso.

Toso y muero, por la vida;
que creo que está escondida,
porque no veo nada.

Y mi enfermedad creciente,
no me hace si no valiente
para afrontar bien tu espada.

Pero hazlo bien, no me jodas.
Que si he de aguantar más bodas
no será porque yo quiera.

Si no por la tontería,
de pensar que ésta sería,
aún mejor que la primera.
Primavera.

Delirios de ansiedad. Lágrimas de aire. (Gritos de auxilio.)

Y el pecho se agita inútil.
Inútil como tus pulmones incapaces de respirar; frío como los gélidos puñales en mi espalda; incapaz como mi mente de sentir.

Me ha dado por hacer listas,
de penas, dolor y acción.

Así que será como un torso envasado al vacío que se seca en el desierto.

Unos ojos sedientos de llanto que murieron de sed hace mucho. (No hay manera.)

Una boca seca, una garganta que arde y no grita por falta de fuerzas.

Una mente rota y apaleada por los demás, durante tanto tiempo que ya no puede existir y estar cómoda en un mundo que la desprecia.
(Y si me atreviese a desaparecer, qué distinto sería todo.)

De repente estás en un agujero y sólo puedes caer. Pero no sé si se entiende la metáfora, y, aunque no vaya a explicarla, esto es como si estás en un agujero inmenso, escalando hasta sangrar por las manos, mientras la persona que amas y debería quererte más que nada está en la parte de arriba, añadiendo ladrillos a tu cárcel.
(Y cuando esa persona soy yo mismo.)

Hay una puerta donde, escondido, está el futuro.
(Puerta que no puedo tirar abajo)

Hay una persona que me importa.
Pero yo soy polvo; del pesado del que entra en la nariz y hace estornudar, molesto, ruin.

Soy la crueldad y frialdad en un diccionario; no me han dejado ser de otra manera, lo juro.

Me han matado, y me han sustituido por la muerte.

Y muerte seré hasta que muera de verdad.

Mierda.

Vivito y coleando,
siempre ando,
despistado,
por el lado
equivocado
de la vida.

Con mis idas,
de olla.
Que escribo siempre.

Y las salidas.
Pero no, ya.
Ya no sienten.

Ni frío ni calor,
ni mienten ni besan,
ni el sucio sudor
que tu cama expresa.

Y no sé lo que digo,
la flor se pudre muriendo.
Tampoco sé por qué sigo
siempre en mis trece escribiendo

Mierda.