Doce causas.

Aunque la nieve esté blanca
y el termo esté a bajo cero,
vivo eterna primavera
si comparto el cenicero;
contigo, reina de escarcha.
Contigo, reina de hielo.
Siempre hay flores en la acera
si compartimos enero.

Siempre alcanzo brisa fresca
si vienes en mi velero,
siempre la noche es de seda
si nos follamos febrero.

Si aguantas la piel que visto,
si aguantas cada bajón,
si aguantas mi corazón
susceptible, frío y listo.
Aunque escuches a Evaristo
cantándote en gatillazo;
si aguantas la piel que visto,
si aguantas la piel que calzo;
ten por seguro y previsto
que compartiremos Marzo.

Puro y carnal amor suave,
paso a paso, esa es la clave
para acabar salvo y sano.
Lento, suave, juvenil,
para compartir abril;
este y otros treinta mil.
Habrá que empezar temprano.

Si aguantas todos mis fallos
e intentas curar heridas
y limas todos los callos
que me ha ido haciendo la vida.
Hazme hablar lo que me callo,
los te quiero's y lo siento's.
Y calla lo que no callo
como cada vez que miento.
Y así tu, yo y el viento,
lo haremos mil veces lento
y nos comeremos Mayo.

De julio y junio no hablo,
porque me llega el calor
y me desboco.
Parezco un toro de establo,
con el bochorno y calor
me vuelvo loco.

Eso sí, aunque huyas a veces
de vuelta espero tus piernas,
con nuestras lunas y costo.
Te amo ya que nunca creces
y espero al guión no te ciernas
y te quedes todo agosto.

Luego ya me entra el estrés,
el que me come hoy y siempre.
Pero mírame, ¿Me ves?
Soy tú Rubeno valiente,
compartiremos septiembre
y haremos que se acostumbre,
a que antes de noviembre
haremos trío con octubre.

Y después ya haré un apaño,
en diciembre y con tu amor.
Y a intentar que este frescor
nos dure otros tres mil años.

Trece balas.

Supervivientes de unos tiempos bien jodidos.
Guerreros contra toda forma de agresión.
Generación callada por ser tanto el ruido,
ruidosa tanta mierda nubla el corazón.

Soldados, somos pocos, pero siempre fieros.
Siguiendo la premisa “Feo, fuerte y formal".
Somos carpe diem y no aceptamos peros.
Sinceramente no creo tener rival.

Con mente limpia y clara, sin nunca prejuicios.
Abiertos de coco, piernas y ¡Libertad!
Nosotros libertarios muy fuera de quicio.
Vosotros aburridos creéis en la verdad.

Y es que yo soy sincero hasta cuando miento,
como decía Tony Montana en Scarface.
Siempre pensando frío, maquinando lento,
sólo mis cojones acepto como ley.

Que

Que la belleza no sea impuesta,
que siempre pierda el campeón,
que algún día sume lo que resta,
que la respuesta sea perdón.

Que la rubia sea la más lista,
que te enamore mi canción.
Que no pase hambre y frío el artista,
no más que el corrupto ladrón.

Que las sirenas no me canten,
mientras me drogo, por favor.
Qu me odien todas mis amantes
un poco solo más que yo.

Que beber solo no sea triste
chupitos en un bar cutrón.
Que no sea yo quien me desviste;
que lo hagas tú por diversión.

Que el coche vaya al desguace,
que aprendamos a vivir;
viendo despacio el paisaje
sin el estrés del faquir.

Que se enseñe en las escuelas
más respeto y menos Cristo.
Que acaparen las esquelas
más pijos y menos listos.

Que porros vendan en tienda
y los acepte la ley,
y que los fachas de mierda
se la chupen a algún gay.

Que la riqueza no exista
en dinero y sí en amor.
Que no pase hambre el artista
pero sí el dueño de Dior.

Que el maquillaje sea nulo,
que triunfe lo natural...
A la pijita por culo,
lento y suave a la normal.

Que los colores se coman,
el rosa fijo está bueno;
que las ruinas de esa Roma,
seguro son para menos.

Tanto digo y digo nada,
nada digo y digo diego.
Tanto miente mi fachada...
Debería prenderle fuego.

Simba y los buitres.

En fábula sería el rey
de la selva y la sabana.
Con mi melena, de ley
única, simple y llana.

Mando yo, soy el león,
y todos mi servidumbre.
Y los poetas de cartón,
sin rima; mala costumbre.

Ya darán explicaciones
cuando llame a declarar,
a todos esos buitrones
que “escriben" para follar.

¿Por qué tan ruin tu manera
de rimar y de besar?
Tu poesía nunca sincera,
victimista y muy vulgar.
Ya estoy harto de las hienas
que solo buscan gritar,
a todo el mundo sus penas,
a ver si así, al llorar...
Consigues que el río suene,
que alguien toque tú penoso,
miembro, siempre asqueroso,
más sucio que lo que toso,
es más pena que ser pene.

Buitre de media jornada,
y la otra media llorando.
Solamente en la fachada
para ver si algún día cuando...

Alguna pobre chiquilla,
se crea tu mentirijilla,
te coma un poquito el bajo.
Aunque solo hay interés,
en follarla en medio mes
y se te canse el badajo.

Harto de ti estoy, llorica,
presumiendo lo sensible;
sin saber qué significa
la empatía, cabrón terrible.

No me toques los cojones
subnormal de tres al cuarto,
anda que no hay más maneras
de intentar provocar parto.

Que el victimismo y engaño,
que el enfado y el regaño
para el maltrato de mente.

Tú, ridículo fantoche,
caja llena de reproche,
ira y envidia candente.

Domingo

Mira tú hoy no tengo plan,
como siempre he estado estoy.
De frío tiemblo como un flan
y pienso si será hoy.

El día en el que se pase
lo feo que llevo en el pecho.
O la noche en la que casen
mis paredes con tu techo.

No sé qué hago deambulando,
por mis esquinas mentales,
sin moverme, sólo ando
pensando en los hospitales.

Que necesito en mi mente,
en todo lo diferente,
que cambiaría de mis días.
En algo sólido y duro,
en algo que claroscuro
de sabor a mis vacías...

Semanas que paso en vano,
sin subirme al carro sano
mientras todo es estresante.

Porque reviso mi vida,
cada momento y herida,
veo más detrás que delante.

Y te aseguro que pienso
que la tristeza es normal.
No lo digo mal ni tenso,
pero esto va a acabar mal.

Da igual todo.

Lo que os quiero no está(ba) escrito.

Autógrafo y a la cama.
Que nunca falte la rama,
que sobre lo que fumar.

Así imagino la fama;
espectáculo entre trama,
novela, poema y cantar.

A ver si no se me acaba
nunca la imaginación.
Rezo por cortar las trabas
que asoman en mi colchón.

Aunque me voy por las nubes,
porque si tú no me subes
solo soy un perdedor.

Necesito mucho halago,
de algún buen ron un mal trago,
y tu cariño, lector.

Cada “¡Coño, cómo molan
tus últimos tres poemas!"
Hacen que trague la bola
de delirios y de penas.
De cada una de las trolas,
con que me engaño a mí mismo.
Sin necesitar ron-cola
pa' apartarme del abismo.

Que aunque parezca otra cosa,
agradezco los cumplidos...
Son la cosa más preciosa
de curar poetas heridos.

Y aunque poco lo agradezca,
vosotros me hacéis mejor.
Porque aunque no lo parezca,
escribo por ti, lector.

Experimentos.

“Descansan dos flores,
que detrás del colchón
de tu futuro.
Declaran amores,
y siempre puros,
pasan a la acción;
y hacen malabares
con un fondo oscuro,
van cerrando bares
de buen whisky duro."

Que me cambies las costumbres,
que cerremos doce bares.
Que en mi cuello tú te tumbes,
sin hacernos malabares.

Malabares de pelea,
malabares-discusión,
malabares que aunque afean
matamos en tu colchón.

Colchón de espinas pasadas,
colchón de mucho dolor.
Colchón de una voz callada
donde plantaré mi flor.

Mi flor que busca maceta,
mi flor harta del adiós,
mi flor que a tu valor reta,
mi flor contigo, son dos.

Dos pares de labios tienes,
dos me comeré seguro.
Dos somos tú y yo, dos trenes;
marchando marcha a un futuro.

Futuro espero brillante,
futuro sin aguarrás.
Futuro con tu delante
y mucho de tu detrás.

Detrás de ti estoy, tú espera
detrás tendrás mi besar.
Detrás de tu amplia cadera
podré por fin descansar.

Descansar de tanto daño.
Descansar de la ciudad.
Tú y yo fuera del rebaño
con un amor de verdad.

Cuanto.

Cuanto más vivo,
yo más escribo;
cuanto más veo,
sin ver lo feo,
más sobrevivo.

Cuanto más corro,
yo peor respiro.
Cuando me corro
y me fumo un porro,
mejor suspiro.

Cuanto más beso,
yo más sonrío.
Cuanto más preso
soy de tu río;
de entre tus piernas
siempre me fío,
y aunque me enfermas
no quedo frío.

Cuanto más trago,
yo más vomito;
cuando me cago
en el dios bendito.

Cuando blasfemo,
que ya es costumbre
mi alma la quemo,
toda a la lumbre.

Cuando te canto,
tú me haces fuerte;
llora hasta el llanto,
mato a la muerte;
me follo al santo
y dejo a su suerte
todo su espanto,
cuando despierte.

Cuando me empiece a preocupar,
por intentar aparentar.
Por dios, matadme a navaja,
da igual lo hondo de la raja.

Delirios de ansiedad. Zero.

Buscando aquella musa que me encuentre las cosquillas.
Después de dos semanas sin tomarme las pastillas.
Me vuelve a agarrar el pecho
la soledad del sintecho.
Me vuelve a morder la vida
y vuelta a otras cien caídas.

Libres y sin parachoques.
Pienso “todo lo que toques
sin duda se morirá".

Pienso “da igual lo que luches
si la única que te escuche,
va a ser tu dios, Soledad".

Vuelta al negro y a brotar,
de mi mano letras grises.
Vuelta al frío y a aguantar,
que cada noche me pises;
Soledad.

La verdad.

Que no te he echado de menos,
pero bueno, bienvenida.
Vuelvo a mamar de tus senos,
tú la sangre de mi herida.

Aliméntate bien, zorra;
que ya habrás pasado hambre.
Sin hacer que siempre corra,
rodeándome de alambre.

Ya había pasado semana
y pico subiendo duro.
Pero, depresión, hermana;
siempre estás en mi futuro.

Mil mariposas.

No tengo ganas de cantar
porque no encuentro la razón.
Solo escribo, no hables de amar,
que no me encuentro el corazón.
Para mí ya, cualquier intento
se anula antes de que empiece.
Y cada vez que me reinvento
poco dura y desaparece.

Por cada vez que me usaron,
de paréntesis o parche;
y poco después marcharon.
¿Ahora entiendes que me marche?

Si la marcha es el camino,
y camino sólo ahora,
mis pasos dejan dos huellas.

Camino un hilo muy fino,
y mientras cuento las horas
que me quedan de hacer pellas.

Las pellas en éste monte,
monte de cien mil probables
princesas sin horizontes;
que a ver si cruzan mis cables.

O al menos crucen la orilla,
y puedan llegar al mar,
al que llamamos mi amor.

Que aunque huela a alcantarilla,
sé que después de cruzar,
curarás éste dolor.

O al menos intentar puedes,
cuando conmigo te quedes
hacerme huir de esta fosa.

Fosa que está en mi cabeza,
y hace que me de pereza;
enseñar mis mariposas.

Larios y fresas

Dame suerte.
Dame muerte.
Que yo ya me voy contento.

Hazme fuerte;
con tenerte.
Mi sustento y alimento.

Sin posible sustituta,
no hay ninguna musa o puta
que sepa como tus labios.

Desde aquí y hasta Calcuta,
y sin gustarme la fruta
tu eres fresa y yo soy Larios.

No todo es ginebra en ésta vida,
pero sí es una salida
para poder dormir bien.

No busco más besos si no hay ganas,
ni llegar vivo a las canas
sin algún romance zen.

Probemos fresa con Larios
después de bastantes varios,
amores de cama y bye.

Probemos Larios con fresa,
y si no va bien la empresa;
pues adiós, es lo que hay.

Si no escuchas Calamaro
vas a la cola del paro
de lo que fueron princesas.

Pero espero que lo escuches,
que me beses y me achuches...
Y mi Larios con tus fresas
duren unas cuantas fechas.

Deseos.

La primavera en tus caderas,
en el invierno desafino,
en el verano somos fieras;
el otoño no lo rimo.

La presa de mis miradas
tiene un nombre, siempre el tuyo.
Solo quiero que mi almohada
sea la tuya cuando fluyo.

Cuando el sueño se me coma,
cuado hagamos arder Roma,
cuando me viole tu aroma
y la soledad se vaya.

Cuando escriba mil poemas,
que expliquen lo que me quemas,
cuando nos coma la arena
en nuestra playa.

Frases.

“Dime si no es la verdad, que solo se puede odiar a quien amaste en su día."

“Tú sigue con tus pastillas, Alicia.
Y tus maravillas, que yo me piro."

“Sangra lento que aún tengo hambre"

“Que esos perros policía,
no encontrarán nuestro alijo
de poemas.
Comidos por tontería,
no se dan cuenta que fijo
que los quemas."

No sé ni qué coño hago. Pero se nota que las musas están en coma.

El precio de la cerveza

Cuando el cielo caiga sobre mi cabeza,
seguro bajan de precio la cerveza.
Cuando el cáncer ponga firme a mi pulmón,
estaré arreglado para el batallón.
Cuando alguna luna me pille borracho,
espero llevarme de su lengua un cacho.

Cuando tras mis ojos vuelen las estrellas,
saldrán de mi vida todas las querellas.
Cuando el anarquismo triunfe en la ciudad,
saldre a gritos a expandir nuestra verdad.

Cuando entre tus manos reine el desconcierto,
déjame a mí, calma, soy experto.
Cuando exprimas y no goteen más rimas,
fuma un poco y coge un libro de Sabina.

¿Cuándo bajarán el precio a la cerveza?
Tal vez cuando el cielo caiga sobre mi cabeza.

No lo sé.

“Fragmentos de los poemas En llamas, Cómo puedo y Ambiente Zero."

Cómo puedo pasar de nivel;
cómo puedo hacer, que suene el cascabel.
Ésta noche tu lengua es pincel.
Y píntame, pinta toda mi piel.

Cómo puedo allanar, tu camino a casa;
cómo puedo forzar, que pase lo que no pasa.
Que me enfoquen de una vez, tremendos ojos.
Que me dejes comerme esos mofletes rojos.

Cómo puedo salir de casa y sonreír;
seis de la mañana, un grado, y quiero vivir,
por esa boca que me sabe a coco,
de una loca que me deja loco.

Por esa loca que me sabe a poco,
y que rompe todo lo que toco.

Por ésta boca, que te vuelve loca,
y por éste loco, déjame sin boca.

Y que los lunes, son menos lunes,
en tus lunares.
Y los domingos, menos domingos
en tu pijama.

Y no me importa pasar la vida entre malabares.
Si al fin consigo, tenerte siempre, siempre en mi cama.

Y todo se morirá, pero no hoy.
Así que hay que aprovechar, voy; voy.