Despegues.

Ya no sé si puedo con la realidad bastarda,
que farda de algo muerto, que acabará podrido.
Si tienes los ojos abiertos es normal que arda
tu alma; ella ya lo sabe, todo está perdido.

Solo quedan ruinas de arte viejo añejo puro,
e inútiles copiándolas hasta hacerlas cenizas.
Novelas hechas trizas por personas enfermizas,
hambrientas de dinero y con el cerebro oscuro.

Yo canto sólo, como siempre, siempre lo mismo.
Envuelto en humo y mis locuras en mi habitación,
yo y solo yo, sólo, mostrando mi egocentrismo;
sangrando versos con pasión y sin compasión.

Pájaros me están cantando... ¿Querrán que les siga?
Hay mucho optimismo camuflado en mi locura;
Duele cuando tu armadura pesa y da fatiga
consigue que tu mente consiga su propia cura.

Cucarachas

Otra vez más, otra mañana, como un río de mierda recorre las calles, la humanidad; con mil caretas diferentes, escondida en mentiras, en traiciones... Rebosa, líquida ante mis ojos, por vuestros poros, cada vez que os veo gritando para llamar la atención por miedo a convertiros en nada.

Masas repugantes de grasa y celos, absorbidos por las modas, comprando, vendiéndose y desaprovechando o matando todo lo que aún sirve. La basura al menos se puede reutilizar y dar vida a algún árbol usada de abono; no vosotros. No vosotros que, al revés, envenenáis el mundo, pudriendo lo que os rodea para ir a otro lado cuando ya esté muerto. Como un virus.

Veo sus insignificantes caras, ideando durante un rato cómo arreglar una grieta en el suelo. Es su trabajo, lo que se requiere de ellos. Es decepcionante pensar en que todos los que te rodean son peones, (y tú también). Pero el problema siempre viene de la raíz; y obreros, el asfalto no es lo que hay que arreglar, lo roto es quien lo pisa.