Despegues.

Ya no sé si puedo con la realidad bastarda,
que farda de algo muerto, que acabará podrido.
Si tienes los ojos abiertos es normal que arda
tu alma; ella ya lo sabe, todo está perdido.

Solo quedan ruinas de arte viejo añejo puro,
e inútiles copiándolas hasta hacerlas cenizas.
Novelas hechas trizas por personas enfermizas,
hambrientas de dinero y con el cerebro oscuro.

Yo canto sólo, como siempre, siempre lo mismo.
Envuelto en humo y mis locuras en mi habitación,
yo y solo yo, sólo, mostrando mi egocentrismo;
sangrando versos con pasión y sin compasión.

Pájaros me están cantando... ¿Querrán que les siga?
Hay mucho optimismo camuflado en mi locura;
Duele cuando tu armadura pesa y da fatiga
consigue que tu mente consiga su propia cura.