Hoy hablemos de mi vida.
Tan triste como aburrida,
tan seca como podrida,
tan muerta como cansada.
No hablemos de mi cordura,
invisible, pero pura.
La mueca de un caradura
pero todo en la fachada.
Suelo olvidar lo importante;
será porque eso no existe.
No para mí, desde luego.
En mí lleva voz cantante
el pesimismo del triste
calor ardiente del fuego.
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