Aunque cueste, y mucho cuesta
escribir de menos fiestas,
y contar lo personal.
Voy a intentarlo otra vez,
a ver si ahora sale bien
y me puedo desahogar.
Echo de menos al amante amor
sin referirme a placer y sudor,
solo lo puro.
Echo de menos el deseo de ti,
sin pensar en polvos y su frenesí.
Mirar al futuro.
Y que todo sea menos oscuro;
y que todo tenga otro color.
Sentir que lo que tengo vale más de un duro.
Viento en popa todo a babor.
Quizá sea por la falta del amor,
que todo lo que siento es tortura.
Quizá sea que la vida tiene otro sabor,
y que el tiempo todo cura.
Y espero que aunque jodido,
cure el tiempo ya vivido;
créeme que es necesario.
Y como meta vivir,
como anestesia escribir.
Será mi esfuerzo diario.
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