Una nube envenenada
llueve peste, mierda, muerte,
y entonces calla la calle.
Tanta sombra enamorada
de lo triste es mala suerte,
y entonces, normal que falle.
Algo tiene que fallar,
cuando hay más parte del mar
sucia que la que aún vive.
He vivido sin salida,
y valorando mi vida,
y en ambas el loco escribe.
Es normal, ya nada avanza,
si cada vez que te alcanza
una bala, se te pira.
Vela por las viles ratas
que viven con cortas patas
tragados por su mentira.
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