Más días de letargo,
menos de resto.
Más pasar de largo,
menos posibilidades.
Más noches oscuras,
menos risa, y creciendo.
Más besos al aire,
menos de ti.
Más palabras sucias,
menos son las ganas.
Más muerte de bomba,
menos sangre bombea.
Más versos insípidos,
menos rimas fuertes.
Más tortura cada vez, en los poros de mi cuerpo, más silencio no por qué si no por nadie. Más suerte perdida.
Corazón lleno de polvo y arena.
Bombea muerte y sangre negra, pero sangre sólida, mucosa.
Estamos muertos.
Se acabó.
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