Nieve.

Índica que indica que la noche ha sido fría,
remo con las ramas de lo que pude salvar
de nuestro árbol, antes que arrasara el mar
cada esquina ahora rota de nuestra utopía.

Paso como pasan las horas sin darnos cuenta;
fluyo como fluye tu flujo por mi garganta.
Llevo muchos años sin una semana santa
tú descuídate, que ese cabrón te pone en venta.

Ya llevo luchando más tiempo del que recuerdo,
y cada recuerdo se quema hasta ser ceniza.
Sangran mis costillas con cada verdad postiza,
hoy por hoy mi lengua es la única que muerdo.

Gritan mis ojeras que necesito un descanso.
¡Basta ya de flechas! grito temblando a cupido.
Ardiendo mis venas escucho un alto pitido,
espera al aullido del lobo que sea más manso
y puede que ya sea tarde, que estés perdido.