Ya murió la primavera y ahora todo es gris,
no os equivoquéis, no nieva por la polución.
Hace frío y necesito demasiada acción;
mordiscos rabiosos, un descanso y más hachís.
Muero un poco cada noche que paso en la calle,
pidiendo a los siete dioses que no me perdonen;
solo quiero que me vean, que estén cuando estalle
y vean como emana luz de mi roto abdomen.
Se mueven las moscas bailando con la basura,
tan pura, tan pura que ahora mismo es repugnante
ver tu frente llena de mentiras por delante,
y llena de mierda tu mente, triste tortura.
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