Hay tantas heridas que no cierran por festivo,
suave esquizofrenia y un triste espíritu ateo;
se da por perdidas a las musas que no escribo
y luego vienen llorando que el mundo sin mí es más feo.
Yo necesito absenta, madurez y una mamada,
tal vez alguna almohada donde pueda descansar,
un verde, una calada que me obligue a recordar
que me gusta el mar, el cine y la madrugada.
No encontrarás piedad si ruges a mi manada,
la muerte solo es otra etapa de la realidad,
amar es subjetivo, tanto como la verdad...
Ahora respirad.... y esperad otra cagada.
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