Besas cicatrices que ni yo me conocía,
lames mis heridas porque ya se acerca el frío.
Tío, ya no río cuando se me acaba un día
solo hay apatía sabiendo que lo he perdío.
Reo, sin tarea, sangra grasiento el poeta,
gracias a tus gracias ahora le da asco el humor.
Y descalzo, peta en boca,desabrocha su bragueta,
buscando por malas calles a lo que llaman amor.
Sangra sangre roja, y ruge su tripa hambrienta,
extraña el extraño sabor de su paladar.
Escapa de ropa, caprichos, y de bailar,
sabe que la muerte no se para aunque sea lenta.
Y que ya no queda nada que podamos celebrar.
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