Lo intento; en verso, en prosa y guión.
Pero ni con esas capto un poco tu atención.
Y se acaba poco a poco mi paciencia,
pero bueno, poco a poco voy encontrando la coherencia.
Quién iba a querer un alma rota.
Alguien derruido por dolor de la derrota.
Por eso mi mente activa,
se cubre de espinas que matan la iniciativa.
No hay musas en mi morada,
sola, fría y totalmente alcoholizada.
Pero bueno, la luz no existe;
siento decirlo de ésta manera tan triste.
Y no sé que pretendo con esto,
a lo mejor solo ponerme por encima del gran resto.
Pero paro ya, que mucho miento.
Y por ser tan, tan pensado sólo te digo, lo siento.
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